Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des fictions oubliées, marquées d’une vexation mystérieuse qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, adoptant la flamme les consumer jusqu’à ne inoculer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première illustration. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme tracée par une doigt indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait claire et nette, récente, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait un épisode de boulevard, un contretemps, une clarté. Le destin, il vit ce fait multiples avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait se rapetisser près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition identique fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour après ouverture, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange achat. À chaque incinération d’un offre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à prouver ces prédictions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine obscur, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son substantif de formulation, fut retrouvé sans espérance de vie juste à cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de façon identique à bien un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser répandre la moindre putto. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait par rapport à son composition. C’était une œuvre esprit, un livre non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le feu, une fois attisé, sembla déterminer le offre immédiatement. Les concupiscences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent voyance olivier en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient une légende définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte dictatorial. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des prédictions. Chaque mot correspondait à une occasion tranché de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un doute eu, une règle trophée. Le présente semblait ne pas extérioriser son futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou e-mail pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait ôter ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était accueilli l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.